Не играют для нас, ныне, гении
И не пишут поэты стихов.
Мы в любви, как обычно, последние,
После, чисто,любовных грехов.
Мы не просим богатств и прощения.
Мы не делаем к пропасти шаг.
Просто, ценим любое мгновение
И танцуем душой на костях.
Я боюсь упустить то желание,
За которым последует страсть.
Ты припрешься в морг на опознание,
Чтоб, осознано, в нем, вдруг, упасть.
Но найдется дурная нестарая,
Что расставит все точки над е.
Скажет: Умер он от нежелания
На фригидность твою и вранье.
Не играют для нас, ныне, гении...
© Copyright: Евгений Минаев, 2019
Свидетельство о публикации №119050604669
Свидетельство о публикации №119050604669
Рецензии