В колыбели рождения грёз -
в том саду, с не опавшей листвой золотою,
кисть ветвей, что ночами касается звёзд,
не велит говорить не мольбою.
В тихом шёпоте света: "Прости!..".
В вальсе бабочек, будто фиалок парящих,
ветер кружит сгоревшей травы серпантин,
вечно ищущий души - приказчик.
Нежность, искренняя, до слёз -
одиноких, зовущих вернуться тропинок
сада - детства растаявший воск -
клич прощальный и лёт журавлиный...
Вот он я – разлучённый, взъерошенный весь -
изнывающе-трепетно-верен! –
Я, Россия, твой сын. Сень твоя - я! И Весть:
о Любви, о себе и потере…»
В колыбели рождения – Русь! -
в том саду, где Дух плоть побеждает,
сердце любящее, не завьюжь
моё, в мае...
Посвящается В.В.Набокову
о Любви, о себе и потере...
© Copyright: Оксана Бирюк, 2019
Свидетельство о публикации №119050602894
Свидетельство о публикации №119050602894
Рецензии