Сначала, казалось, зависит Это...

Сначала, казалось, зависит Это
От состояний, фенОменов и объектов.
Море увидев, впервые, во мне появился некто
И тут же схватил неуловимый вектор.
Конечно, Это случилось гораздо раньше –
Ещё на веранде детского сада
Меня поразила девочка Маша
И следом мысль – «проявленный мир засада».
Потом рок-н-ролл, институт, влюблённость,
Пробы вина и других напитков,
Но в глубине разверзалась пропасть
И истончалась сомнений нитка.
И я летел в глубину счастливый.
Там было просто, легко, прозрачно,
Столь же, снаружи был некрасивым
Реальный мир и, чертовски, мрачным.
Есть на земле пара мест волшебных,
Когда я там, то я знаю – дома.
И, вновь, струилась по жилам Это,
Как мироточит внутри икона.
Это бывало являлось ночью,
Через, какой-нибудь, стих забытый,
Вдруг, подо мной исчезала почва,
И открывался весь мир сокрытый.
Так двадцать лет продолжался поиск,
Посредством практик, аскез, стараний,
Но вот, однажды, спросивши: «Кто есть,
Который знает своё дыхание?
Который знает свои движения,
Который был, когда видел море,
И на веранде дарил сомнения,
И сочиняет сейчас историю?
Который был в тех местах волшебных
И мир сокрытый вскрывал просящему?»
Этот вопрос стал тогда целебным –
Ответом было: «Происходящее».
Ответом было: «Смотри – не спрашивай.
Вопрос творит для тебя объекты
Не те Что Есть, а сугубо Сашины,
Всю твою жизнь превращая в спектр.
Кто его видит – привычный спектр?
Где поселился в тебе смотрящий?»
Сам на себя развернулся вектор,
И «я» разбилось о Настоящее.
                02.05.19