Лет через сто...

Дождись, Мадонна, как-то, добреду,
Лет через сто, а может быть и двести,
Мы, ведь, делили кров, постель, еду,
Мадонна, дело в принципе, не в мести,
Зачем ты так смотрела на меня,
Проникла в сердце и смутила душу,
А отблески холодного огня,
От глаз твоих? Казалось, я укушен,
Змеёй или ужален скорпионом,
Но, я не умер, я приду, Мадонна,
Когда уйдёт из жизни Рафаэль,
Почиет в бозе мастер Леонардо,
А там уж, масло или акварель,
С моим ребёнком или же с бастардом,
Писать тебя, сама решай, Мадонна,
«Конестабиле», «Литта», или «В гроте»,
Венец на голове или корона?
Из вежливости, спросишь: С кем живёте,
Последние лет сто, не надоела?
Что там глаза? Добраться бы до тела,
Чего уж там, я и сама хотела,
Лет сто тому назад, а то и двести,
Ни где-нибудь, на этом самом месте…
Я знал, но медлил, вдруг, она поймёт,
И будет тост и сказочные ласки,
Или с другим художником уйдёт,
Забыв про холст и радужные краски…