Той, что мечтала стать художницей

А девочка села напротив меня -
Лицо как из воска лепили:
Оно отливало теплом янтаря,
Играло всей живостью линий.

Она оживляла полотна без цвета -
Те краской сейчас же играли:
Глухой мог услышать в них музыку ветра,
Слепой мог увидеть воздушные грани.

Она никогда не жалела добра -
Дарила всем свет и улыбку,
Поэтому губы застыли вот так,
Как утренний лучик, незыбко.

Но я заглянула поглубже в глаза -
В них были печаль и усталость.
Я много хотела бы ей рассказать,
Но только никак не решалась.

Я знаю, что веки распухли от слёз,
А взгляд так серьёзен от горя.
Так значит, тепло родилось не из грёз?
И ты тоже плачешь порою?

Всё дело в горячей прекрасной душе
И пламенном чувственном сердце
Там вдохновенье созрело уже -
К нему все подходят погреться.

И ты отдаёшь тот огонь, что внутри
Всем тем, у кого в сердце вьюга -
Слетаются к свету,как мотыльки -
В тебе обретают все друга.

Ведь мало кто знает, как тяжко порой
И больно лечить снова душу
И что происходит, если тобой
Играли, как яркой игрушкой...

Но дрогнут ресницы - и ты оживёшь,
И грудью вдохнёшь с новой силой,
Ты вновь не покажешь, как устаёшь,
И храбро раскроются крылья.

Я восхищаюсь такими людьми -
Они концентрация света.
Что мне надежду даёт? Веру в жизнь?
Что есть эти ангелы где-то!