Прости, отец

Я не сын «Бессмертного полка».
С этих строк не нравлюсь вам уже я.
Я – сын бойца, простого мужика,
Отвоевался он ещё под Ржевом.

Очнулся в морге, чудом воскрешён,
В холодном морге смерти стало тесно….
Молитва мам, или рыданья жён,
Иль Бог помог ему тогда воскреснуть.

Он стыд и совесть развивал во мне,
Я впитывал слова его упорно:
Ты не сдавайся, хоть горишь в огне,
Сыну бойца нечестным быть позорно.

Бегут неполноценные года.
Всё, что было, понимаешь остро.
Наверно, умер вместе с ним тогда,
Его похоронил я в девяностом.

Недавно ездил по «святым местам».
Деревни тут и там живут убого.
Не восхитил меня величьем храм:
Знать, денег не хватает и у Бога.

Извилиста  дорога, не пряма.
Средь развалюх, сараев и заборов
Себе воздвигли «пышны терема»
Сынки да внуки, видно, морадёров.

«Кому – война, кому-то – мать родна»,
А «болтуны – находка для шпионов».
У болтунов сейчас в руках страна,
Народу – спуд кощунственных законов.

Прости, отец! Не сберегли страну.
Здесь всё пропитано обманами и ложью.
Ты не сказал мне истину одну,
Что наверху – «помазанники божьи».