Сотни лет идём к благому,
Перестройки, перехрамы.
От лопаты до иконы,
В ожидании награды.
Время льёт живую воду,
Да всё мимо свежей раны.
Сотни лет умыты кровью,
Как подземные запасы.
Между стен бредут «калеки»,
Созывая в свою стаю.
Поднимают в тёплый ветер,
Только крылья жаль ломают.
За спиной родимый голос,
Впереди фонарь погаснет.
Ничего браток, всё ровно,
Хоть и низко, но летаем.
Всё ровно
© Copyright: Олег Стрельников 88, 2019
Свидетельство о публикации №119050405985
Свидетельство о публикации №119050405985
Рецензии