каждое утро я вижу, как парком,
прячась от снега и стылых дождей,
люди спешат по блатным контрамаркам
в худший из прожитых ранее дней.
часто, уже на обратной дороге,
сразу, как пройден эмоций контроль,
их настигает в напрасном упрёке
сгусток печалей, а попросту – боль.
ей бы окрепнуть на почве безволья
и, одичав, раствориться в слезах,
а не выпрашивать кости застолья,
после пугая оскалом впотьмах.
любят её, бестолковую шавку,
греют у сердца, как будто гарант,
что непременно пойдут на поправку –
так за решётку пойдёт арестант.
если болит, значит, не омертвело,
что омертвело, уже не умрёт.
живы ли люди живущим их телом?
может, всё в сущности наоборот?
в час полуночный расходятся тучи,
дарят священную ясность ума:
время не лечит, но, может быть, учит
боль, как питомца, спускать с поводка.
4.5.19
Боль-но
© Copyright: Крис Тинс, 2019
Свидетельство о публикации №119050405720
Свидетельство о публикации №119050405720
Рецензии