Художник двери мне открыл
В свою святых святая.
Он здесь писал, он здесь творил,
И я шла, как хмельная:
Палитра, краски и холсты -
Портреты и пейзажи.
Так много сразу красоты!
Я растерялась даже.
А что же это? В стороне
Стоит сукном прикрытый
Мольберт с работой, и по мне,
Как будто бы забытый.
Я заглянула - на холсте
На огненном закате
На безымянной высоте
Мать плачет о солдате.
Прильнула белой головой
К родному обелиску:
- Сыночек мой! Сыночек мой,
Смотри как дом наш близко!..
Здесь воевал и здесь лежит.
Победа здесь и горе.
Слеза непрошенно бежит.
Я думаю, что вскоре
У полотна вы, как и я,
Всплакнете. А случится,
Не бойтесь, слёзы не тая,
Таланту поклониться.
В мастерской
© Copyright: Елена Иванова 67, 2019
Свидетельство о публикации №119050404308
Свидетельство о публикации №119050404308
Рецензии
Прекрасное стихотворение, уважаемая Елена! Удачи Вам!
Татьяна Цыркунова 16.02.2020 14:36 • Заявить о нарушении
Татьяна Цыркунова 16.02.2020 14:36 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.