Я ехал на свидание к милой.
Разговорился сам с собой.
Как будто шизофреник хилый.
Считал уж милую рабой.
Травы не желали гнуться
от серебряной росы.
Смог чернил весь воздух улицы.
Но народ он не бесил.
Все привыкли, производства
нету ничего важней.
На селе же скотоводство.
В них величие идей.
Трудно встретить на природе,
чтоб березы и липняк.
В песне врут маленько вроде.
Сочинитель дал верняк.
О политике ни звука.
Пусть поют не про Афган.
Тот, кто брякнет, знаем, сука.
А не мелкий хулиган.
Гнутся травы, много влаги.
Проструил на них боец.
И поэты в роли магов
в жуть построили дворец.
По пути на свидание
© Copyright: Владимир Грикс, 2019
Свидетельство о публикации №119050403483
Свидетельство о публикации №119050403483
Рецензии