Запотевшее зеркало

Не лги себе, случайный дурачок,
просящий мглы у выстроенной башни,
зовущей вверх, туда, где Бог-сверчок
поёт нам день (сдаётся, что вчерашний),

и хочет ритм хоть искрой поддержать
во имя снов, пронзающих рассветы
моих забот.
История свежа
лишь для того, кто знает все ответы

на новый миг слепого торжества
над болью лучших, веривших в пустышку
калёных букв, пробравшихся в слова
о недостатках принятых излишков.

Ведь что нам жизнь? - Обычная печаль,
с которой пал бессмертный император,
познав стилет у левого плеча
за веру в трон как мелкую утрату

своей души покрытой пеленой
чужих надежд.
Над тенью звёзд далёких
елозил бес, воинственно-смурной,
напялив мир на дремлющее око,

и правя текст на трёх листках небес.
Не кровью, нет! - Чернилами вселенной!
А я смеюсь... ведь, как же, я - воскрес!
Из пыли, Карл!
Из облачного тлена!

И вижу шанс припрятать ураган
за тканью снов и окнами на север,
чтоб, пав однажды к ангела ногам,
исправить душу, брошенную в гневе

на пустотой заполненный помост...
И пусть на мне лишь тоненькая кожа,
я не боюсь подняться в полный рост,
и долюбить мгновение до дрожи.

А дальше (пусть!) - движение руки
толкнувшей мир опять скользить по кругу,
меняя лица, сны и потолки
в очередной направленности к югу! -

Я долюблю.
Мне будет горячо
от крови века, льющейся из горла
на странный шар, где новый дурачок
шепнёт в петле:
- Ну, кажется, попёрло...