Напролом, сквозь туман,
Без луча, без звезды...
Продырявлен карман,
Но не слуги судьбы
Мы-во коих цветет
Сад желаний и снов.
В нем все чаще поёт
Стук подгрудных часов!
Мы не ходим по людям,
Подставляя ладонь.
Мы теснившихся судим-
В них привычная вонь.
Сколько колющих ран...
"Друг, оставим границ. "
Достаём мы стакан,
Наполняем мы шприц...
Хоть и веет, щекоча,
Долгожданный зефир,
Мы же вянем, пороча
Недописанный мир...
Напролом
© Copyright: Григорий Ланьков, 2019
Свидетельство о публикации №119050309131
Свидетельство о публикации №119050309131
Рецензии