Собственный рай

Давно уж за сорок, и стала мне сниться,
Ловя заходящего солнца привет,
Волнами на крышах, чужая станица -
Из красного камня домов одноцвет.

Иду по дороге, как зеркало чистой,
Вечерняя гладь убаюкала день,
И падает сверху  капелью лучистой
Кивающих ламп голубой галоген.

Но глядя на зелень опрятных газонов,
В смятенном и странном томлюсь дежавю.
Я пью этот воздух, налитый озоном,
И будто бы прожитым веком живу.

Я вверх поднимаюсь по ровным ступеням,
Как вдруг переулком меня занесло
В знакомое место, там цветом сирени
Поволжское наше встречает село.

Другие дома, зеленелые крыши
И скатерть побеленных глиняных бань,
Здесь детство моё неотжившее дышит,
Здесь вольно течёт, извиваясь, Бузан.

Но вдруг – темнота и другая картина:
Я вижу с кровати оконный проём,
И ставнем скрипит моя бабушка Нина,
Весеннее утро наполнило дом.

Врывается в  горницу с запахом дыма
Цветущей сирени дурманящий мёд,
Так непостижимо и неистребимо
И явно во мне это утро живёт.

Сижу на пороге. Тут бабушка Настя
Несёт, улыбаясь, большой самовар,
А с неба струится, всему сопричастна,
Меня отстраняя, белесая хмарь.

Я вижу страниц пожелтевшие письма,
На строчках сидящую мудрость мою,
Что так недалёка сегодняшней выси
И так недоступна вчерашнему дню.

Мне Кривобузанская библиотека
Всегда открывала свои стеллажи,
Но то, что меня создало человеком,
Сегодня забытым на полках лежит.

Луч света. Я еду в крылатой «Казанке»,
Цепляюсь глазами за красную круть,
Потом просыпаюсь опять спозаранку
И память боюсь, словно птицу, спугнуть.

Мне тяжко бывает ходить по погосту:
Я знаю, что лгут, покосившись, кресты,
Да, мы для усопших желанные гости,
Но только вдали от мирской маеты.

Я верю, что там, где миры изогнулись,
Стоит над рекой небольшой городок,
Не это село неприветливых улиц,
Где бдит запустенья безжалостный рок.

Там было бы можно на время забыться
И верный пожизненно выбрать маршрут,
Маршут, на котором - не сразу разбиться,
Когда поворот неожиданно крут.

Там ждут меня двое на кухне саманной:
Кипит самовар, на столе – пироги,
Для них я всегда милый внук долгожданный,
Им радость - мои за калиткой шаги.

Блуждаю во снах я, о чём-то тоскуя
И в тёмных проулках верчу головой,
Ищу я, наверно, дорожку прямую
В таинственный этот Бузан… Некривой.

03.05.2019

------------------------------------
*Бузан - река в Нижнем Поволжье, рукав Волги.
*село Кривой Бузан находится в Красноярском районе Астраханской области.В этом селе выросла моя мама, и прошли, считаю, лучшие месяцы моего детства.Нина и Анастасия - моя родная бабушка и её родная сестра, прожили всю жизнь вместе и умерли друг за другом в одно лето.
*согласно исследованиям русского учёного - лингвиста и историка Олега Трубачёва, Рай или Ирий - славянский мир усопших, находящийся за водоразделом, "на той стороне реки". У славян не было понятия ада, было лишь представление об Ирии, месте, где счастливо живут покинувшие материальный мир предки.
* на создание стихотворения, помимо сна, меня натолкнул один из эпизодов сериала "Supernatural" ("Сверхъестественное"), где каждый человек попадает в свой собственный уголок рая, лучшие воспоминания, по большей части, детские.