(Новая редакция)
Писать стихи, чтобы погибнуть
И Смерть принять, как гонорар?!
А кто-то, чтоб слезливо всхлипнуть
И рифмовать, как кочегар.
И я сижу в своей теплушке,
Пишу в предчувствии невзгод.
Молюсь рифмованной горбушке
Среди домашних сковород.
Есть у меня: стол, ручка, время...
По-птичьи я сражён стрелой,
Крылом чужого вдохновенья,
Как осень пушкинской строкой!
Осень. Стихи. ру
© Copyright: Армат Уважаев, 2019
Свидетельство о публикации №119050307399
Свидетельство о публикации №119050307399
Рецензии