Слёзы катятся,
слёзы копятся,
испаряются и клубятся
грозовыми, бараньими тучами.
Смерть весёлая,
общая сводница,
балагурит:
– Не ждали, братцы? –
и танцует с самыми лучшими.
Слёзы выжмутся,
слёзы выжнутся
притяжением сонной улицы
в долгожданное летолето.
Кату – маузер,
дьякону – книжица,
а убитому – лечь и жмуриться
от того непонятного света.
Между первой и пятой рюмкой
появляется некая думка.
Между первым и пятым часами
появляется осознанье.
И ночью, уже под звёздами,
тащишься мудрой глыбиной,
глиной кладбища новосозданный,
ново
обляпанно
вылепленный.
Смерти нет,
и ущербное блюдце
улыбается:
– Ладно, чо там.
И не дай тебе Бог проснуться
тем же утренним идиотом.
Но просыпаешься.
Минус один
© Copyright: Михаил Марусин, 2019
Свидетельство о публикации №119050205983
Свидетельство о публикации №119050205983
Рецензии