Вот, и всё...

Вот, и всё: ничего написать не могу!
Для последнего дня слов почти не осталось.
Новогодние строки лежат на снегу –
Ждут, чтоб кто-то с колючего снега поднял их.

Я – замёрзла… Рукам трудно будет писать…
На морозе дыханье от холода стынет.
Я прошла мимо строк… Оглянулась назад:
Может, кто-то другой эти строки поднимет?

Но прохожих на улицах нет в поздний час,
Никому дела нет до стихов белоснежных…
Я бы их подняла – но потом, не сейчас.
Мне так нужно в тепло... Убегаю поспешно.

Вот – мой дом! Как уютно и как хорошо...
Я очаг разжигаю озябшей рукою
И сажусь у огня. Что с моею душой?
Строки, там, на снегу, не дают мне покоя.

Равнодушная, как же я мимо прошла?
Испугалась мороза, домой убежала...
И стихи – на снегу… Мысль меня обожгла:
Там быть могут слова, что так долго искала!

*
За окном начался хлопьев снежных полёт,
И стихам никуда от метели не скрыться!
До утра эти строки совсем занесёт,
И никто не прочтёт их на белых страницах…

Я вернусь и со снега стихи подниму!
Нужно встать, и тепло меня не удержало:
Я без страха шагнула в морозную тьму
И замёрзшие строки те я отыскала!

Подняла и согрела в ладонях своих,
Принесла их домой, просушила от влаги…
Оживал на глазах за стихом новый стих!
Пусть лежат не в снегу, а на белой бумаге.

Было в строках написанных столько тепла!
От стихов моё сердце и руки горели...
А горячие эти стихи я нашла
На холодном снегу. Тёмной ночью…
                Но кто же  такому поверит?

декабрь, 1994