Цыганский Бог и поющая скрипка

Украли коня! Увели в ночь свои же!
Кибитка осталась без силы живой.
Пёс старый ладонь мою горестно лижет.
Ребёнок по снегу ступает босой.

Но скрипку не тронули, алчные дурни!
Она - моя лошадь, надежда и кров.
Вот только добраться за день к смолокурне
Под плач тихой скрипки, без звонких подков.

Пропахшие дымом поют углежоги
Над мордой "кабаньей" похабный куплет.
Я им подыграю! На мёрзлой дороге
Не скажешь грядущему гордое "нет".

Согреюсь у брёвен, пылающих жарко,
Похлёбки поем пополам с чесноком.
По заду похлопают... Радуйся, Дарка,
Что вместе с ребёнком не бита колом!

А завтра опять по разбитой дороге
Пойдём вчетвером сквозь колючий туман.
Поёт птица-скрипка, сгибаются ноги,
И, кажется, жизнь - воровство и обман.

Но, может, и встретятся добрые люди,
И нас подвезут, не беря с "голых" грош.
Ах, Бог наш цыганский, по песням нас судит,
Дарует тепло, коль душой отдаёшь.

Раскинуты карты на шали протёртой -
Вот город, харчевня и толстый барон,
С ним пара лакеев и стая из хортых...
Добраться бы только сквозь холод и сон!

Я слышу, звонят! Значит, к утренней службе
Монахи зовут всех заблудших людей.
Эй, стражник, пусти меня в город - по дружбе,
Замёрзла, не чувствую даже костей!

Харчевня "Корона". Как жареным тянет!
Я тенью скольжу через низкий порог.
На вертеле - гусь. Голод - лезвием - ранит.
Где ж ты мой цыганский танцующий Бог?

Услышана! Дали яичницу с салом,
За всё заплатил, не торгуясь, барон.
Сказал, правда, женской дородности мало
И мною пугать можно серых ворон.

Но задница крепкая - вещь наживная,
Была бы еда да на сердце покой,
Весёлая пляска да страсть огневая,
И к этому счастью - хозяин не злой.