родные двери
Жалеем очень наших матерей.
Они-то радости уж точно не видали,
Их радость простояла у дверей.
У тех дверей, что пропустили милых,
Ушедших вдаль, где страшно, где война.
Последний поцелуй добавил силы,
Той силы, что уверенность дала.
И веру в то, что у дверей Победы
Доскажут те заветные слова,
Что, как молитвы, сотни раз пропеты:
« Мы выстоим, любовь наша жива.
Осилим всё, лишь был бы жив любимый.
И малышей от голода спасём».
И верность, как икону, проносили
Под грозами, буранами, дождём.
А на дверях ещё прибили ручку,
Почти у пола, были мы малы.
Скрипели двери от натуги звучно,
Свидетели немыслимой поры.
На косяке зарубинки темнели:
Хоть тяжко, голодно, а мы росли.
Они, как мы, стремительно взрослели,
Летели вверх к салютам, от войны.
И дождались. Спиной прижалась мама
К скрипучей двери – ноги отнялись:
Отец, живой и без единой раны,
Дорогою спускался грузно вниз.
Дверные петли ржаво не скрипели,
Пропитанные влагою от слёз,
Когда в пропахшей, штопаной шинели
Боец любимую домой занёс.
Проходят годы, не стареет память.
Мы помним и жалеем матерей.
Не все мужья те двери открывали,
Вернувшись от войны и лагерей.
Свидетельство о публикации №119050108225