Не пишется!

                Не пишется! Ах, что-то мне не пишется...
                Из песни будто выпали слова -
                И голос тот уже давно не слышится,
                Что плел из фраз цветные кружева,
                Что мне поведал горести и страсти,
                Доверив их бумаге и перу,
                Шепча на ухо мне: и не имею власти
                Я над собой - и все за ним пишу?..
                Мне не докончить без него рассказа -
                Рассыпался затейливый сюжет,
                Внутри так больше и не раздавался
                Твой голос, давно умерший поэт...

                Зачем пленилась искрами таланта,
                Которого мне было не дано?
                Причастна к тайне, с самого заката
                Я жду прикосновенья твоего...
                Ты Небом был, наверное, отринут,
                Не исчерпав здесь, на Земле, себя,
                Но почему, коль всеми был покинут,
                Твои дух оставил в пустоте меня?..
                Недорассказано, так много не допето -
                Слова дарил, как злато, не спеша,
                Дух мертвого мятежного поэта,
                Которому внимала не дыша...

                Ужель пленился райскими садами,
                Которых презирал лишь на словах,
                Деливший мои мелкие печали,
                Оставив мне безумный смерти страх...
                Ты говорил, ни ада и ни рая
                Тебе, по счастью, было не дано,
                Но призраком легко ли быть, сгорая
                От страсти?.. И испить не суждено
                Все то, что было так доступно плоти,
                И что при жизни ты не испытал, -
                Из каждой тени в истовой заботе
                Ты тайну роковую вырывал...

                Ты сделал мою пытку не бесплодной,
                В мученьях мой язык слова рождал -
                Но излагались мысли так свободно,
                Когда меня твой разум посещал...
                Друг мой, как много мы грешили,
                Выдумывая то, что не смешно,
                Но сколько же еще не совершили,
                Направь же мое робкое перо...
                Напой мне песню о стране далекой,
                Что раньше твоей родиной была...
                Нет, ты не слышишь!.. И, вздохнув глубоко,
                Порву, что натворила без тебя...

                Ноябрь, 1997г.