Мужчины всегда возвращаются

Ничего не проходит бесследно,
Все, всегда остаётся внутри.
В наши души, вселяя, безвредно,
Страсть незбывшейся, поздней любви.

Уходя, он сказал, что вернётся,
Говорил, что скучает порой.
Оказалось... Он просто смеётся,
Над её заболевшей душой.

Год пошёл после этой разлуки,
Что имеет она? - Пустоту!
Поколеченно-бледные руки,
Боль уснувшую и чистоту.

Чем похвастался он? - так бесценно!
Сладко так! Говоря о себе...
Слишком гордо и крайне надменно,
Её сердце, сжимая, в руке.

Говорил, о любви всесторонней,
О его похотливых делах.
И о людях, тебе, посторонних,
Вдруг, увидела холод в глазах.

По щеке, лишь слеза пробежала,
И озябши, от строгости фраз,
Головою слегка покачала,
Оценила печальный рассказ.

Этот холод пронзился под кожу,
По асфальту стучал дерзкий дождь.
Этот день, ни на что не похожий,
Превратил её жизнь в фальшь и ложь.

Годы шли... Наслаждаясь свободой,
Не заметил он, пять долгих лет.
А цыганка, раскинув колоду,
Им пророчила встречу, в рассвет.

Этот взор, никогда не забуду,
Он смотрел на неё чуть дыша.
Ты прости! Я так больше не буду!
Так кричала стальная душа.

Он не стал говорить  ей об этом,
Понимал, что напрасны слова.
А она, улыбнувшись сказала:
"Что я больше, уже, не твоя!"