Метель метёт, цветок цветёт,
а дождь идёт по белу свету…
И всё в строку, всё подойдёт
в лукошко страстному поэту.
И «по макушке лета сонной»,
кистень взметнув, ударит осень…
И в наступленье лавой конной
пойдут слова: «журавль» и «просинь».
Засохнет лист, увянут травы,
багрянец сдавит лету грудь…
Но, кто лишит поэта права:
слагать стихи, - хоть как-нибудь?
Метель метёт
© Copyright: Денис Утешевич Май, 2019
Свидетельство о публикации №119043007786
Свидетельство о публикации №119043007786
Рецензии