Уходит май...
Считая дни, как будто бы недели.
А ты мелькнул – все только и глядели
На белый свет, которым ты цветёшь.
Куда спешишь? Немного погоди,
Ведь там – июнь, где может быть и жарко.
Тебе ж прохлады нет ценней подарка –
Настолько ты любил всегда дожди.
Не торопись! Свой взгляд останови:
Синеет небо, воздух – как хрустальный.
Вопрос назрел почти сакраментальный:
Ужель твоей всё чуждо то крови?
Свидетельство о публикации №119043007398