Черновик

Думал я, жизнь бела и чиста,
Каждый год, каждый день, каждый миг.
Мне казалось, читаю с листа,
Оказалось – пишу черновик.

Иногда, пропуская абзац,
Начинаю не с новой строки,
И, мгновенье прожив, каждый раз
Остаются на прошлом круги.

Мне казалось, что годы спустя
Для ошибок нет темы, нет места,
Но срывая свои якоря,
Входим в бухты, где мелко и тесно.

Под шторма, подставляя бока,
Выбираем повышенный крен.
И не важно, что шхуна легка,
И команда не ждет перемен.

Томным взглядом растаявших снов
От мечты до мечты. Словно дым
Слышу шёпот под шорохом слов:
«Ах, как хочется быть молодым…»

Не бояться смотреть на часы,
Без сомнений, что что-то не так.
Видеть день в блике первой росы,
Слышать сердца биение в такт.

И наотмашь зачеркивать текст,
Сочиняя другой на ходу.
И менять указующий перст,
Не боясь оказаться в аду.

А когда по количеству глав,
Твой бестселлер под тяжестью сник.
Ты поймешь: жизнь не так уж чиста,
И у каждого свой черновик.