Я пью коньяк, как сволочь, в одиночку

Я пью коньяк, как сволочь, в одиночку.   
Житейскую обдумываю грусть.               
Тяну напиток, как в тетрадке строчку.   
Возможно, что-то напишу. Или напьюсь.
         
То и другое и реально и желанно.         
Мое все это, мне ж не воровать...            
Только души малюсенькую рану            
Куда среди пустых недель девать?
          
Заполнить чем зимы уставшей ночи,       
Ее молчание средь звезд и тишины?            
Вот я и пью, на коньяке себя сосредоточив,               
Плевав на чувство сквозняка, что со спины.

Пусть из закуски только шоколадка,      
Хотя б она ночь с алкоголем подсластит.   
А на столе стихов раскрытая тетрадка    
И искры сердца, как остывающий пластит.
   
Ну, что ж ты ноешь, штемпель божьей твари,
От всех предметов отличительный брелок? 
Всю жизнь почти, что из мотивов Страдивари               
Тебя хотят подделать под дверной звонок.
 
А я вот против, не хочу, как оказалось. 
И это понял, осознал, сижу и пью...         
До дна бутылки, как и жизни, впрочем, малость.
Не так уж много и осталось и адью...
    
А за окном зима готовит белую сорочку    
К себе в помощники взяв ветер и метель. 
Стучит в стекло, опять тире да точки...      
И пьяный я, текст не поняв, иду в постель.