Как лист увядший падает на душу,
Накроет океанская волна
Трудягу или мелкого чинушу -
Она топить и миловать вольна,
Хотя сама подвластна силе ветра,
А ветер по спирали крутит кто?
Кто, как поэт на такты рвётся метра
И коррелирует соотношений тон…
Опять вопросы знаками тревожат -
Куда направить скобки парусов?
Бог весть, какие стропы или вожжи
Тянуть придётся через толщу слов.
А можно грабли взять, чтоб этим утром
С моей души был лист увядший убран
Субботник
© Copyright: Андрей Климанов, 2019
Свидетельство о публикации №119043002198
Свидетельство о публикации №119043002198
Рецензии