Бывает: говорим, а слов своих не слышно,
На горизонте рык, переходящий в крик,
Закрыта дверь для встречи, так уж вышло:
Непониманья смута, сумасшедший бзик.
Вначале дым чадит, от ветра спора – пламя,
Всё жарче пыл обид, пожар в душе горит,
В атаку устремясь, мы потеряли знамя,
Шрапнель упрёков, стыд,
нежданный, жуткий спринт.
Сломались тормоза, уход с привычных рельсов,
Нет времени стоять, сплошной адреналин,
Сердечный поршень прёт, толкает кровь замесом,
Там, впереди – затор, забитый в землю клин.
Остановился бой, иссяк источник спора,
Все слышат тишину, звенящую в ушах.
И удивляемся. Откуда столько вздора
Излилось чёрным злом на розовых устах?
18.01.2019 г.
Вздор
© Copyright: Пётр Гарташкин, 2019
Свидетельство о публикации №119043001582
Свидетельство о публикации №119043001582
Рецензии