Шедевры пишут проклятые боги

Шедевры пишут про'клятые боги,
И чьё призвание - формы вдохновлять:
По праву высшего, открыв пути в чертоги;
По праву сильного, увековечив стать.
И ими стать желает каждый встречный,
И сталью родия прослыть бы все могли,
Но только вот шедевры - это вечно,
И нам до них, увы, как до луны.

И ареалом адовых страданий
В попытках сделать эго комплимент
Творим записки за пределом МКАДа,
За гранью смысла полним мы момент.
В попутках лиц и в зассанных подъездах
Выдрачиваем выписанный текст,
Чтоб солнце пятнами покрыло бельма,
Во славу кем-то данных нынче сект.

И клоуном сегодня быть не к месту,
Чтоб лапать свой зажженый красный нос,
От алкоголя болей и последствий
Ловя эмоций бурный передоз. (Ха-ха-ха-ха)
И коматоз от струн по вашим венам:
Сюиты Шуберта всего лишь балаган.
Все что услышим череда воздействий,
Все что прочувствуем, прожженный фимиам.

И дифирамб не нужно мороку услады,
Дарящей спутницам заоблачный экста-а-аз,
Ах от потуги слиться с их телами
Исполнить их любой приказ, любой заказ...
Маэстро, мурку! Нет, Маэстро, водку!
Мы на коленях будем ублажать
Поэтов слух, поэта глотку, -
А им плевать, а всем плевать!

Как не кричи, ты просто артистичен,
В чернющем фраке или в неглиже.
Ты отдал бы за славу деньги
Продал бы глупенький кусок души.
Души себя в утробе стихоплетства
Ведь дьяволу не нужен твой покой:
Хоть вскрой ты вены, хоть повесь верёвку,
Укрась хоть гробик яркой бахромой.

Шедевры пишут про'клятые боги,
А я всего лишь просто человек.
Мне выше вас сегодня быть негоже:
Я, как и вы, не читанный поэт...