Ах, Антон Палыч...

Ах, Антон Палыч, ах, Антон Палыч…
Были бы капли – похоже, что сплошь
Буйно цветут и двойные стандарты,
И это рабское счастье за грош.

Вижу себя старым деревом возле
Пыльной дороги с крутыми авто.
И там, и тут из меня лезут поросли –
Вроде моё, ну а так – чёрте что.

И на стволе, на участке облезлом,
Тускло белеет кусочек души,
Не понимающей, что значит – честно,
Если и честь, и душа не нужны.

И хлорофилл занят ядерным делом,
И вот в тени кто-то встал отдохнуть.
И несогласие сути и тела,
Как повседневная рабская жуть.

Может, засохнуть? Дрова пригодятся,
И пусть сгорит всё моё – не моё.
Поросли жаль, ведь зачем-то родятся,
Да и гнездятся пичуг вороньё.

Всё это жизнь. И уходит дорога
Вдаль, будто в небо проторенный путь.
Только себя помнить – вечно тревога,
Вечное рабство и радости чуть.

А так, посмотришь: все – те же деревья,
И пониманье разносится в пыль.
И на вопрос наболевший: а где я? –
Взвизгнет колёсами автомобиль.

                29 апреля 2019 г.