Из переписки с Музой

Я Вам писать стесняюсь прозой,
Стихами можно всё сказать,
В них нет неряшества и позы,
В них ясный свет, слова как розы,
В таком саду легко гулять.

Мы побеседуем привольно,
И Вас держа за локоток,
Я расскажу, с какою болью
Узнал о Вашей трудной доле,
Что "Вас бежит высокий слог".

Признаться, это затрудненье
Мне не знакомо, но, мой друг,
Поверьте моему смятенью:
Чтобы источник вдохновенья
Не смог пролить блаженный звук!?

Вы -- моя Муза -- дни и ночи,
Без Вас не сладок белый свет,
Мне слёзы застилают очи,
Молчанье Ваше тем короче,
Чем благодарней мой ответ.

Пишите, друг мой, без сомненья
Доверьте сердцу моему
Свои печали и волненья...
И лёгкий огнь вдохновенья
Пройдёт по белому листу.

Мне будут счастьем Ваши строки,
Как-будто солнце и луна
Сольют блаженные истоки,
И вечность вся в едином вздохе
На стул присядет у окна.

Как-будто жизнь куда богаче
И петербуржских фонарей,
И наших лиц, а это значит,
Что свет, летящий наудачу,
Достигнет музыки своей.