Все мы - поэты - пилигримы

Мимо ристалищ , капищ ,
мимо храмов и баров ,
мимо шикарных кладбищ ,
мимо больших базаров ,
мира и горя мимо ,
мимо Мекки и Рима ,
синим солнцем палимы ,
идут по земле пилигримы .


( И.Бродский )





Не мне учить кого-то жизни,
Ибо и сам,увы,грешу,
Увязнув по уши в софизме:
Хоть и прощения прошу

Периодически у Бога,
Предполагая,что прощён.
Ибо:одна у нас дорога
С Тем,Кто на небо вознесён,

Сойдя с креста.А я остался -
Грешить и дальше на земле.
Ибо:поэтом состоялся,
Что теплится всю жизнь во мне,

Ни перед чем не отступая.
А это - несомненный грех.
В который вновь и вновь впадая,
Рассчитываю на успех.

В том смысле,что о том мечтаю,
Чтоб было так,как быть должно.
А это,как предполагаю, -
Искусство,а не ремесло.

К которому стремиться должен
Всяк,если он в душе поэт:
Пусть и вниманием низложен,
Желая отыскать ответ

На те насущные вопросы,
Что нам вменяет бытие -
Как бытовые перекосы ...
И дело вовсе не во мне,

Не в том,что я грешу и каюсь,
По кругу вновь впадая в грех.
Ибо:живу,не пресмыкаясь,
За поэтический успех

Всё,что сложил я,не считая,
И уж тем паче - за талант,
Не Бог,но всё ж за грех прощая,
Того,кто,как и я, - гарант

Всему тому,что,может,мнимо,
Но тянет всё таки на грех.
Ибо:ничем невосполнимо,
Столкнувшись со стеной помех.

...

Все мы - поэты - пилигримы.
Хотя бы потому,что мы
Не гнём,греша,пред жизнью спины
И не в подручных у судьбы.






29.04.2019