Надоели до боли в печенке,
Те, желает кто жизнь рассказать,
От своих, ещё детских пелёнок,
До узлов, что потребно связать.
Мы же жизнь на пожарищах строим,
На костях не своих праотцов,
Знать, судьбы-то своей мы герои,
Коли нет на пути подлецов.
Так мы кто, или личное эго,
Иль ничто среди собственных я-
Да, скрипящая осью телега,
Где в пыли полк «святого» хамья.
Но и пыль-то бывает родною,
Коль по ней анакондой ползти,
Чтоб молчанье вокруг гробовое,
То есть смысл и невинность блюсти.
Надоело...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119042902295
Свидетельство о публикации №119042902295
Рецензии
