Пусть она , где-то, в завтра воскреснет,
Слижет соль и на рану плеснет.
Пусть она мне во вторник изменит,
Только в среду,возьмет и придет.
И не важно, кто здесь любит первым,
Кто клянется, а кто тяжко пьет.
Я пришел пьяным, гадким и нервным.
А она? Что она? Не придет!
Подавиться,исчезнуть, случиться.
В этом счастии сахаром снег.
Королева в шалаш мой стучится...
Значит, в нем, стало быть, человек.
Пусть она, где-то, в завтра воскреснет...
© Copyright: Евгений Минаев, 2019
Свидетельство о публикации №119042901796
Свидетельство о публикации №119042901796
Рецензии