Обочина

Лабиринт подворотен,  прохлада тенистых дворов,
Голубятни, беседки, летящие в небо качели…
Всё умчалось, уплыло… А, может быть, мы  постарели
И стоим на обочине в жизнь уходящих дорог…

Нам уже не  угнаться за мчащимся  в ночь кораблём,
Прикрывая  глаза от манящих сверкающих палуб.
Не помогут пришитые крылья, как в мифах Икару,
И уже не бежать вдаль за тёплым весенним дождём…

Мы стареем, ветшаем… Нормальный порядок вещей…
Сквозь  года согревают улыбки нас любящих женщин… 
Смысл игры незаметно меняет нам "больше" на "меньше".
И мельчают незримые камни в ослабшей праще…

Мир привычный, знакомый, как поезд,  идёт под откос.
Равнодушные лица ведущих состав машинистов….
Всё меняется часто и как-то неправильно быстро.
И жива  только вера… Наш вечный душевный наркоз…

Лабиринт подворотен, как пропуск в затерянный мир.
С каждым днём  времена размывают, стирают картинку…
Только скрытая память нам крутит всю ту же пластинку,
И толкает  вперёд на последний житейский  трамплин…