Письмо дону Рэбе

Дон Рэба, я вас понимаю – такая работа…
Прокрустово ложе от деда в наследство досталось…
И серая краска… Пусть вас не догонит усталость –
Осталось покрасить, подрезать  какую-то малость
И всё будет ровно. И серо. Уныло. Болото…

Дон Рэба, а как там погода у вас в Арканаре?
Цурэн не шалит?  И на душу не падают листья?
Всё гладко и чинно, и осень походочкой лисьей
Бесшумно, с оглядкой, с ведёрком и новою кистью
Всё красит не золотом – серым. Дома и бульвары…

Дон Рэба, вы пишете мне непонятные письма –
Мой милый, неужто,  хотите меня перекрасить?
Что Щука не станет креветкой, не поняли разве?
И Щукой не станет Тишайший  Премудрый Карасик.
И серость не скроет на душу упавшие листья.

Дон Рэба, мне жаль вас, поверьте, от чистого сердца –
С  утра и до ночи всё длится и длится охота –
Покраска, подрезка… И рыщет по сайту пехота,
И пишет доносы обычный народ – доброхоты,
Которые любят сжигать на кострах иноверцев.

В строю - одинаково-ровные  с серою кожей…
Дон Рэба осмотрит орлиным отеческим,  взором –
А вдруг тут закрался разносчик  стыда и позора?
А вдруг, он не серый, а вовсе – высок и  лазорев?
Догнать и покрасить…  Подрезать… Убить… Уничтожить…

28.04.19.