Стесняюсь, но... пишу

Я не Есенин,  Гумилёв и Пастернак.
Не архитектор и целитель душ, а... так.
Не столь мои стихи проникновенны,
Как у Асадова и, их читать, как Ахмадулина -
Легко, самозабвенно... увы, я не умею так.

Нет страстной той любви в моих стихах,
Пылали коей Лермонтов и Пушкин.
О, да! Я дилетант... Как правы Вы! -
Мой дар, ещё, как пилигрим, блуждающий впотьмах.
Не рву я рукопись рукой, от гнева, непослушной.

Стихи мои не столь мудры, печальны и трагичны,
И слог не столь ровён и, часто, дилетантством я грешу.
И нету смысла и искусственен надрыв, а рифмы хаотичны,
И тривиальность тем, порой, скучна до неприличья,
И, вряд ли, пережил я лично, всё то, о чём пишу...

Увы... я рад бы боль свою подалее запрятать,
И чувств бездонных, к коим глухо сердце Той,
Что я стихами разбудить пытаюсь, пока ещё дышу,
Не доверять бумаге, смирясь в душе с судьбой, но...
Не под силу совладать с собой, я каюсь...
                ***
Пишу и сомневаюсь, стесняюсь, но пишу...

28.04.2019.

                *картинка из сети