Телеграф

…и все, что есть у нас, — это радость и страх.
Б. Г.

Как будто в шелк одеты небеса,
и, как всегда, пером не описать
всей красоты весенней пыльной бури.
Опять теряем сон и аппетит,
надеемся, что боженька простит,
волнуемся и слишком много курим.

Еще чуть-чуть — и зацветет сирень,
настанет непременно Юрьев день,
и лето отзовется долгим эхом.
И если ночь пытается застыть,
внутри уже разводятся мосты —
мы снова не успели переехать.

Стучит вовсю винтажный телеграф,
и выдаются тонны птичьих прав —
традиции прилета нерушимы.
А под окном — бессмертное «Кино», —
конечно, мимо времени и нот…
Похоже, Цоя оживляет климат.

Мы кружимся в привычном бардаке,
не очень понимая, где и с кем,
но зная, что вот только так и надо.
Промчится день на вялых парусах,
и, как всегда, где радость — там и страх,
но можно покомандовать парадом.

Варенье слов горчит под языком,
на пять секунд становится легко,
и не нужны ни сны, ни диагносты.
В сердечной сумке нет свободных мест.
И хочется оставить все как есть —
безумно, замечательно и просто.

28.01.19 г.