Анонимный конкурс письмовник голосование

Друзья, начинаем голосование. На конкурс было принято 19 стихотворений. Читаем и выбираем  от 2-ух до 9-ти произведений. Можно выбрать фаворита — ставьте "+" напротив номера этого произведения. /Это доп. балл этому стиху/
ВНИМАНИЕ!!В ЭТОТ РАЗ ГОЛОСУЕМ АНОНИМНО.
УЧАСТНИКИ СВОЙ ВЫБОР ВЫСЫЛАЮТ НА Е-МАЙЛ ВЕДУЩЕЙ:a.natali2014@mail.ru
----------
ГОСТЯМ ГОЛОСОВАТЬ МОЖНО рецензиями под этим постом. Просьба к участникам - во время голосования не комментировать выбор гостей.
----------------------------------------
Можете аргументировать свой выбор/не выбор — это необязательно, но было бы интересно послушать мнения.
Я опубликую после голосования мнения и выбор участников -отдельной рецой под этим постом.
--------------------------------------
НАПОМИНАЮ : голосование для участников обязательно, иначе они в случае победы, лишаются призового места и приза!
--------------------------------------
За себя голосовать нельзя.

Голосуем до 21:00 мск 29.04.2019

1. ***

Не доходят только те письма,
                которых не пишут
                М.Шишкин. Письмовник

С казённой почтой, где ямщик-лихач,
Под песню колокольчиков поддужных,
Помчатся письма с лошадями вскачь,
Летят послания, ведь очень нужно

Обычный быт перевести в любовь,
Где даже пыль из шариков и света,
А то, что с фронта прилетит взамен
Борьба и кровь – пусть будут без ответа.

Казанский тракт остался за спиной,
Готовы строчки вырваться с пакетов,
Написаны влюблённым под луной,
Они сродни возвышенным сонетам.

Лиха гоньба в эпистолярный век,
Простое обаяние от слова…
Но если не вернётся человек,
Скорбит письмо чернилами по-вдовьи



2.  Недожизнь
 
"Я знаю, что я есть, но мне нужны все время доказательства, прикосновения. Без тебя я – пустая пижама, брошенная на стул".
Из романа Михаила Шишкина  "Письмовник"
 
Прикоснись ко мне, заведи как куклу,
там, где у тебя выпукло, у меня впукло,
только ты живой, ну, а я не очень,
только дни, к сожаленью, длинней, чем ночи.
Впрочем
ты меня оживишь как фокусник ловко.
Но к утру опять уберёшь в коробку,
а в коробке тесно, и воздух спёртый.
Может, лучше стать однозначно мёртвой?
Выключи меня к чёрту.


 
 
3. Шаг

"Вот есть порог боли. Человек теряет сознание, чтобы не умереть. А есть порог горя — вдруг перестаёт болеть. Ничего не чувствуешь. Вообще ничего". М. Шишкин
 
Стою на пороге
между "горько"
и "страшно".
На переломе,
на перепутье.
Шаг в день вчерашний -
взвоешь от боли.
В завтрашнем
окаменеешь как статуя.
Ну, а сегодня,
в эту минуту
смерть так заманчива,
так спокойна.
Смущает только,
что буду в ней
для тебя неживая,
и точно знаю,
что это страшней,
чем превращаться в статую.
Значит,
бесстрашно шагаю
в завтрашний
день.
 
4. Воспоминания
 
"Существовать — это что? Знать, что ты был? Доказывать себя воспоминаниями?"
 
Воспоминания посещают
такие живые, такие мучительные,
до каждой детали,
за годы носки ничуть не вытершиеся.
Перебираю:
вот я маленький
с пирамидкой сижу на диване...
Вот приехала тётя Таня...
А это про то, как меня в армию забривали...
Ну, и так далее.
Неужели весь я
только в воспоминаниях?
А что же между,
в слепых пятнах,
которых память не достигает?
Эта мысль не просто терзает -
бесит,
кажется жуткой,
на жизнь вечную
лишает надежды
безвозвратно:
что если
в промежутках
памяти
я временно умираю?

5.  Пути
 
"Не доходят только те письма, которых не пишут".
М. Шишкин "Письмовник"
 
Путевой обходчик обходит свои пути,
Гравий топчет, точно знает, куда идти,
Где какая балка, какая стрелка,
И что поезд приедет, как ни крути.
 
Непутёвый молодчик путь не находит  в дом,
По нему блуждая и не зная о том,
Что родная шайка, родная лейка
У него и так толпится со всех сторон.
 
А моё неотправленное письмо,
Что давным-давно под сукно легло,
Пусть и с буквами стёртыми
От живой или мёртвой,
Но дорогу отыщет к тебе само.

6. Выгни в улыбке...
 
"Утром, когда не хочется вставать и жить, — улыбнуться. И ещё раз улыбнуться. И ещё".
 
Выгни в улыбке
К ней непривычный рот, -
Вот ты и счастливчик,
Правда, не тот,
Что благополучен.
 
На смех друзьям
Бубенцы на платье навесь, -
Страх отпугнешь от себя,
Правда, не весь, -
Страх неотступчив.
 
Вряд ли поможет
Выйти в счастливцы и храбрецы,
Однако всё же
Надень улыбку и бубенцы, -
Вдруг станет лучше?
 
7. Пишите письма.

Эпиграф:
«Существовать — это что?
Знать, что ты был?
Доказывать себя воспоминаниями?»

Послания с налётом архаизма.
Криптоглифы* истории самой…
В каком углу теперь хранятся письма
В подшивке, перевязанной тесьмой?

…Ты помнишь? Расшифровывая почерк,
Не ведая, что ждёт нас впереди,
Метался по канве любимых строчек,
Как по атласной коже на груди.

…Посетовав, что написал так мало,
(Да что поделать, видно занят ты)
Но мама их сто тысяч раз читала,
Разглаживая смятые листы.

…Вот почерк, и неровен, и неведом,
И линии, почти что не видны -
Поблеклый треугольничек от деда,
Что в 45-м не пришёл с войны.

Послания с налётом архаизма,
Но в них твои слова имеют вес.
Давайте, господа, пишите письма,
На это не способны СМС.

8. Телепатические письма
       
             Не доходят только те письма,
             которых не пишут.
               М. Шишкин. «Письмовник»
 
Мысленно письма пишу, завершая день,
знаю,
дойдут до твоей сакральной обители.
Здесь, на Земле – суета сует,
канитель,
бьются за власть,
вылезая из грязи в лидеры.
 
Часто в письме задаю свой больной вопрос:
есть ли Там Свет
или просто темень кромешная?
Хочется знать,
что с тобой на заре стряслось –
миг роковой,
или доктор снулый замешкался?
 
Верю,
однажды придёт и ко мне письмо –
вещие сны прилетают...
чаще тревожные.
Ты обещал мне когда-то жить вечно,
но...
небо молчит...
а поверить слепо возможно ли?
 

9. Гадина
Они скандалили, будто не знали, что злые слова нельзя взять назад и забыть. Не знали, что люди ругаются на полную, а мирятся наполовину, и так каждый раз от любви отрезается, и ее становится все меньше и меньше. Или знали, но не могли ничего поделать.
М. Шишкин "Письмовник"

Чувствую себя редкой гадиной...
Описать текущую стадию
мне богатства рифмы не дадено – слаб язык!
Не пойму, зачем это надо мне –
консервировать в рифму гадину?!
Настроение резко падаетна низы.

Но субконтроктавы гремучие
не приемлют подлого случая,
тона истерично-кипучего, правдорезь
по волнам вины и отчаянья –
броненосцы в темень отчалили.
Вот бы всё сказать, да сначала бы!Чтобы без

лишнего, и тише да проще бы...
Вот бы всё сказать по хорошему,
но слова ежово оброщены – спецотряд,
на «убий» в доспехи закованный...
Подбираю нужное слово я.
Словари молчат, бестолковые, всё не в лад:

лезут мысли едкие, колкие,
замаралась нежность упрёками...
Сдюжим ли остаться высокими? Не слабо?!
Где теперь, потёрто, ободрано,
в гадины наряде уродливом
бродит наших душ благородие
и любовь

10.***
 Не доходят только те письма, которых не пишут.
                Михаил Шишкин
 
В холодной по-осеннему квартире,
Пред пареньком, сидящим за столом,
Лежал листок формата А4,
В надежде на свидание с пером.
 
Чернильница наполнена словами,
Которых не слыхал никто пока,
О девушке с медовыми устами,
С застенчивым румянцем  на щеках.
 
Слова рвались из сердца на бумагу.
В который раз из них хотел творец
Сложить никем не виданную сагу
О магнетизме любящих сердец.
 
О том, что губы жаркие несмело,
Нырнув, скользнули в ямочки ланит.
Что помнило ещё объятья тело,
И аромат волшебный не забыт.
 
А где-то ждёт его письмо фемина.
К груди младенца прижимает мать.
Однако  никогда  её и сына
Ему не суждено теперь обнять.
 
Его большие ласковые длани,
А также пара ног и пара глаз
Остались где-то там – на поле брани.
Сапёры ошибаются лишь раз.
 
Сидел угрюмый юноша плечистый.
Осенний дождь стучал в его окно.
И расплывалось на бумаге чистой
Солоновато - горькое пятно


11. Возле чужой могилы


Нужно всё живое, здесь и сейчас. Ты, твое тепло, твой голос, твое тело, твой запах...


Спокойствие, разлитое в природе,
Смягчает остроту сердечных мук.
Ты призраком сюда пять дней приходишь.
Давай поговорим, печальный друг...

Я не несу цветов тебе к надгробью.
Не чищу снег, который намело.
Ты не сразил меня тяжелой скорбью.
Поэтому с тобою мне светло…

Но о другом тоскую я так горько!
Весь год я вижу черным белый свет.
Знать много о тебе не надо, только –
Что было как ему – лишь тридцать лет.

Весенним днем бродя по бездорожьям,
Нашла тебя в лесу случайно я.
С тобою, так на милого похожим,
Обнимемся, как лучшие друзья.

12. Я знаю, что я есть

Эпиграф:
"Я знаю, что я есть, но мне нужны все время доказательства, прикосновения. Без тебя я - пустая пижама, брошенная на стул."
 
Мне так нужны твои прикосновенья -
Твоя ладонь и кожи теплота.
Я без тебя брожу, как привиденье,
Под оболочкой внешней - пустота.
 
И нет души. Она с твоею вместе
Срослась корнями в дальней стороне.
А от тебя давно уж нет известий;
И где твой след, ты не расскажешь мне.
 
Я без тебя не я. В прозрачной дали
Исчезну, растворюсь, и вспомнишь ты,
Как было хорошо и беспечально,
А нынче оба - в царстве суеты.
 
К сиротству я с годами привыкаю,
Но все ж прошу, надеясь и любя:
Коснись, и ты увидишь: я живая;
Но дай мне время обрести себя.
 

13. Я болела тобой, болела...
"..есть порог горя — вдруг перестаёт болеть. Ничего не чувствуешь. Вообще ничего."/Письмовик МШишкин/


Я болела тобой, болела,
До щемящей тоски, до донца,
И от боли перегорела,
Вдосталь из разлуки колодца
 
Напилась студёной печали
На жизнь целую. Сколько ж можно…
Ночи филином мне кричали,
Прогоняя сон, так истошно…
 
Ты вернулся вдруг. Виновато
В ноги пал, уткнулся в колени
Лбом, как было уже когда-то,
Принёс ветку белой сирени.
 
Равнодушно смотрю, без боли, 
И с губ скатываются слова:
Вместе мы не съели пуд соли.
Отвечаешь, что стала черства.
 
Я болела тобой, болела,
До щемящей тоски, до донца,
И надсадно струной звенела
Моя боль до самого солнца.
 
Отболело, совсем отболело.
Слишком долго ждала тебя,
Река слёз давно обмелела
Не твоя я больше судьба.
 
14. Бабочки
 

               
                “Нельзя откладывать счастье на будущее,
                нужно быть счастливым сейчас»
                ( М. Шишкин.  "Письмовник")


Бабочка лёгкая, крылышки тонкие,
ты родилась час назад…
Алчущих  бабочек стаи сезонные
на новоселье летят.
Девочки-бабочки!
Все вы - красавицы.
В вас – королевская стать.
О королевстве богатом мечтается
каждой.  Не страшно пропасть?
К свету слетаются  ближе сезонницы,
снова на них - урожай.
Захомутать короля очень хочется
всякой…  Умей, ублажай
сине-  и каре-  и зеленоглазых
низких и рослых  мужчин.
Тонко, умело, с расчётом показывай
тем, за кем деньги ли, чин,
нежные профили, грации линий.
Поровну шансы у всех.
Вдруг да положит король глаз свой синий
на пышный бюст, звонкий смех…
Видится в каждом продуманном жесте
как с нетерпением взгляд
ждут, и в решимости – стать бы невестой –
лица напряжно дрожат.

 

15.  Между чёрточек
 
"Хорошо, что ты не видишь, где я сейчас и что вокруг. Не описываю это, и оно вроде не существует вовсе."
"Оставалось только выбрать себе войну."
 
 
Не читай восторженных газет,
где передовицы мироточат.
Правды в этих стройных буквах нет,
правда в середине многоточий.
 
Если я тебе не опишу
звуки, мысли, запахи и лица
одиноких неделимых душ,
этот день со мною не случится.
 
Одуванчик — белый парашют,
семена людей и паровозов
пролетят и канут в пустоту,
никого собой не потревожив.
 
А в письме они ещё живут,
светят между чёрточек и строчек,
верят, любят, обжигают, ждут,
учатся, цепляются, щекочут.
 
Каждый выбрал сам свою войну —
бледную, холодную, немую,
и отдал, что дорого ему,
в пользу той, что жизнь и смерть рифмует.

16. Утром

"Пустая пижама, брошенная на стул",
Поломанной куклой, хранящей остатки запаха.
Изысканный люкс в Шератоне. Неспящий Стамбул.
В пряную ночь опрометчиво окна распахнуты.

Снять этот номер, купить для тебя билет, -
(Нет, не альфонс, не бросайся словами, пожалуйста), -
Пустая попытка: из жизни - клин клином - стереть
Похмелье той ночи, что память хранит безжалостно...

Джинсы швыряешь, не глядя, прямо на пол,
Места хватает на узкой скрипящей кровати нам.
Обшарпанный номер в гостинице. Старый Оскол.
Наивная дурочка тонет в твоих объятиях.

17.  Володенька

А строчки писем облетают, как листва.
Сжимаю фоточку, где ты такой молоденький.
Я знаю, обо мне давно идёт молва.
Тебе не надо это знать, Володенька.

Ночь упадёт к ногам, пижамой сброшенной.
Сорвётся стоном с губ, боль, сполохом в ночи.
Тебе не надо это знать, хороший мой...
Тебе не надо знать, прошу тебя молчи.

Полынной горечью, в канве печальных дней,
Слетают строчки с губ, и с каждым днём больней,
И жгут сильней огня, слова письмовника,
Вплетусь безвольно я, в твоё безмолвие.

18.***
" Я сказала себе, что к тебе не пойду. И побежала на следующий же день."



 А ты вот так ушёл, сказал мне: "Свидимся!"
- Ну что ты, миленький, я не обиделась.
Ну раз не хочешь ты, то не пристану я,
И промолчишь - пойму... Совсем не странная.

А жизнь ведь движется, не в петлю, что ж теперь.
Счастливой буду я, хоть тресни! - ты поверь,
Любые  трудности - всегда с улыбкою,
Сквозь горечь, сложности - скольжу я рыбкою.

А  позовёшь к себе, то я не думая,
Ведь бабы все чуть-чуть, мы полоумные,
Дождусь до вечера, а там, как сложится,
А как живётся мне? Живётся, можется...

19.***
 
"Вот есть порог боли. Человек теряет сознание, чтобы не умереть. А есть порог горя — вдруг перестаёт болеть. Ничего не чувствуешь. Вообще ничего."

   Я умерла? Наверно умерла...
Не чувствую, не верю, не желаю...
***
Всё те же стены, тот же потолок,
А с минаретов слов чужих поток,
Мне даже просыпаться стало лень.
И тянется, и тянется мой день...
Зачем мне просыпаться?.. Не хочу!
И не живу, существование влачу.
Предательство, как пуля - наповал,
Когда чужое имя прошептал
Ты всё убил. Я больше не звучу.
Я б дальше написала... Не хочу!