Доспехи

Пробитые доспехи.
ох, если бы ты знал
              сколько в словах твоих безликих лицедеев.
На слабо если и возьмёт
то только без шлема,
без оружия,
без доспеха.
Он бьёт без защиты
прямиком в грудь,
расщепляет на части остатки.
Ох, если бы эти гнилые из рассказа яблоки -
                могли бы дать мне шанс потонуть.
Ему на ухо нашептали -
             что боль -
                это мрак, то,
                что бывало с другими:
не с ним.
И не с теми, до кого слова его долетали.
Если бы можно было закрыть лицо...
И уши спрятать от фантомной боли,
то не было бы вопросов
и не было бы жгучей боли.
Но ты - нараспашку -
          как окно в летнюю томную влагу,
               как грудь покойника на поле боя,
                как поэт без секунды застоя.
Диалог, монолог, очередной момент искупления...
Если бы бог плевал так же ядом -
                то не было бы и шанса проснуться однажды рядом:
живым, осязаемым, осознанным, с реальным очертанием.
Если бы и сейчас вызывали на дуэль перчаткой -
                то мою тушу уже наверняка закидали бы кожей и тканью.
Вот только не пробить пулей мёртвое тело -
                шрамы до алмазной брони огрубели.
"Думали люди в Ленинграде и Риме
Что смерть - это то, что бывает..."
с ними.
Брехня, нелепая философская пурга.
Что получим мы в сухом остатке?
Боль, пробитые доспехи, стакан кагора с утра...
Вот и всё ваше искупление,
вот и пустая мольба,
вот то, к чему придём все мы -
без мечты, без надежды, с палкой в руках.