Рано теперь умирают поэты.
Их чувства пронизаны светом.
Не от руки, не от солнца.
Свет проливается откуда-то сверху.
От неба!
Это подарок, это талант.
Да, не каждый способен строки слагать.
На вид это просто,
На деле - не так.
Дни де и ночи поэт посвящает произведеньям .
И открывается планеты им новые,
Да та же Земля.
Спросите вы у поэта,
Зачем же он пишет
Он просто ответит:
Милый мой друг, в стихах душа моя, сердце моё.
Хочу я оставить что-то от жизни своей.
поэты
© Copyright: Мирослава Рожкова, 2019
Свидетельство о публикации №119042707471
Свидетельство о публикации №119042707471
Рецензии