Так, как он ваял поэмы,
Мне не сделать никогда.
Все мои творенья немы
И болеют от стыда
В тошных странствиях унылых
Разве мне найти свой путь?
Как осталось мало силы,
Но не надо отдохнуть.
Мне с Цветаевой сравниться
Невозможно, я – не та.
Я как серая синица,
Упорхнувшая с куста.
Мне куда за соловьями?
Голосок мой слишком слаб.
Не увижусь с их краями,
Я – своей сторонки раб.
Не бывать теперь в Париже
И в Лозанне – никогда.
Я и Лондон не увижу, и иные города.
Даже Прагу и Варшаву,
Где сумела побывать…
Не нашла нигде я славу,
Раз не те нашла слова.
27-9-2018
Так, как он ваял поэмы...
© Copyright: Людмила Мысова, 2019
Свидетельство о публикации №119042706726
Свидетельство о публикации №119042706726
Рецензии