Семьдесят два

   Говорят, семьдесят два – разве это года?
Говорят, семьдесят  два – это ведь не беда.
Это время, когда уже больше молчишь,
И вокруг с пониманием на всех ты глядишь.

   Вспоминаешь сейчас, что ты делал, как жил.
Рад чему был когда, от чего ты тужил.
И тихонько ночной свой ведешь ты подсчет,
Где был прав, где неправ, где был чет – где нечет.

   Что хотел бы забыть, ну, а что повторить.
От себя гнать кого, а с кем дальше дружить.
У тебя было все, что у них  есть сейчас.
И терпенья, как им, не хватало подчас.

   Удивляясь, как быстро кончается срок,
Забываем, что жизнь ведь не школьный урок.
Как и в воду, повторно уже не войти,
Наша жизнь – дважды нам ведь ее не пройти.

   Есть один вариант – в них себя повторить.
Сделать всё, чтоб они не смогли нас забыть.
Не прошу каждый день, лишь пускай иногда.
В них в потомках моих, жизнь продлится тогда.

   Да, пришла все ж пора молодым уступить.
Ничего тут не сделать, и тому так и быть.
Жизнь вершит на Земле вечный свой оборот.
Но что было с тобой от тебя не уйдет.