Мне кажется, что это был не я…
Не я пил горький мёд чужой обиды,
Когда, любовь в душе своей храня,
Шагал сквозь боль, не подавая вида…
Когда терпел жестокость и обман,
Когда был жертвой самых грязных сплетен…
То был не я… Не я тогда кричал,
Моля призвать врагов моих к ответу…
Не я тогда от страха умирал,
И не моя душа рыдала кровью…
Не я тогда надеялся и ждал,
Не я укутал ненависть любовью…
Я стал другим, пройдя через виток,
Перемешавший взлёты и паденья…
И, может быть, меня коснулся Бог,
В одном, из ставших явью, сновидений…
Да, это точно был тогда не я…
Такой наивный и такой ранимый…
Менявший все законы бытия
На право жить, любя… И быть любимым…
Гася огонь, золою ставших, слов
Там, где земля становится вдруг небом,
Я так хотел бы сбросить груз оков,
Став снова тем, кем я когда-то не был…
Не я...
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2019
Свидетельство о публикации №119042705969
Свидетельство о публикации №119042705969
Рецензии