А ей стихи не интересны:
Она не видит в них меня;
Да и себя-то, если честно;
И в них излитого огня.
Она прекрасно знает, кто я,
Про мои минусы и лень,
И как я пью на кухне, воя,
Когда касается вдруг тень
Всех пережитых бед, ошибок,
Прививших эту страсть к стихам;
Всё знает: и что свет так зыбок
В душе, страдающей от драм.
И я люблю её за это –
За мой нетронутый мирок,
В котором осень, а не лето,
И всё, о чём мечтать не мог.
За то, что там покой и грозы.
Я им хозяин и слуга,
И наркоман без нужной дозы,
Гребущий к дальним берегам,
Которому всё мало! мало!
И он гребет средь моря строк,
Чтоб лиры отыскать причалы,
Блаженством чтоб упиться впрок...
Да, ей стихи не интересны,
Ей интересен я, мой свет;
Как и её мне, если честно...
Он греет душу много лет.
А. Н. Пушкарь
А ей стихи не интересны...
© Copyright: Андрей Пушкарь Полярный, 2019
Свидетельство о публикации №119042705430
Свидетельство о публикации №119042705430
Рецензии
Очень глубоко, ёмко и актуально для многих нас)))
Денис Фролов Фрост 08.05.2019 17:32 • Заявить о нарушении
Денис Фролов Фрост 08.05.2019 17:32 • Заявить о нарушении