Он любил резвиться только летом,
Так как, по приказу высших сил,
Не носил блестящие штиблеты,
И другой одежды не носил.
Жертв своих "косил" в больших объёмах,
Не дрожала крепкая рука,
Купидон был паренёк не промах,
И всегда стрелял наверняка.
Но, частенько, ангелок крылатый,
Стал нектар бродивший выпивать,
И, нередко, глубоко поддатый,
Промахи по цели совершать.
Как тут не ругаться и не злиться,
Если дрожь противная в руках,
И, к тому ж, объект в глазах двоится,
За промашку, вызывая страх.
Испугавшись, что близка развязка,
И с небес с бесчестием попрут,
Тут же, купидон, ушёл в "завязку",
Проложивши трезвости маршрут.
Выйдя, излечившись, на охоту,
Купидон увидел, как назло,
Что, стрелой сражённого народу,
Вновь не увеличилось число.
С изумлением понял малолетка,
Дело тут не в промахах ваще,
За грудной, у некоторых, клеткой,
Часто нету сердца вообще!
Купидон
© Copyright: Юрий Мотин, 2019
Свидетельство о публикации №119042704331
Свидетельство о публикации №119042704331
Рецензии