Я пуст.
Как турецкий барабан.
Ни ветки хруст,
Ни верблюдов караван,
Ни в роще соловей,
Ни бледный по весне росток,
Ничто в душе моей
Не поднимает Рифмы сок.
Муза повернулась вдруг спиной,
И плачет.
Её глаза полнЫ слезой
Она устала, не иначе.
Устала рядом быть,
С поэтом жить.
Его тащить из депрессий ада,
Устала от вина и смрада.
Устал и я.
Пуст вдохновения сосуд.
Теперь отчётливо слышна возня,
И боль, когда тебя грызут…
А если всё начать с листа?
С Музой просто попрощаться?
Не было поэта никогда,
Земля перестанет вдруг вращаться?
Не перестанет.
И планеты не сойдут с орбит.
Аид к себе помнит,
Там души грешные боготворят и ждут.
Поэт – не просто человек,
Путь его Строфа.
Муза от бытия надёжный оберег,
Вся жизнь – одна графа.
27.04.2019. 07.46.
ХМАО. Нижневартовск.
Вся жизнь одна графа...
© Copyright: Владимир Капитонов, 2019
Свидетельство о публикации №119042701045
Свидетельство о публикации №119042701045
Рецензии