/из записок таксиста/
Сонливый день… Стоял июль,
Я вёз клиента вдоль Тюмени
Туда, где кустики под нуль
И возвышался гордо Ленин,
Где был обком… И я сказал,
Что вот беда: Высоцкий умер!
Что, мол, пройдёт событий вал
И та фамилия даже в чуме,
В любой хатёнке зазвучит,
Да что в хатёнке – в поднебесье!
Как будто солнечная песня,
Она превыше всех молитв.
Такой вот был большой поэт…
И пассажир сурово молвил,
Что он большой, а может нет,
Но что писал он - только кровью!
И воцарилась тишина
И было ясно нам обоим,
Что дай свободу, так страна
Число творцов умножит вдвое.
А как иначе? …Шли года
И никогда не спотыкались,
Пришла свобода и тогда
Я понял, как мы ошибались:
Людей слагающих слова
Десятки, тысячи, миллионы,
Но вот поэта вы едва
Найдёте ли в любой колонне.
Сонливый день...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119042602462
Свидетельство о публикации №119042602462
Рецензии