Без названия

Я не из этих мест, свои стопы
я направляю, шаркая устало,
туда, где только ветер, только пыль,
где не напоит снег водою талой,
где так унылы и пусты кварталы,
что хочется услышать шум толпы.

Я не из этих мест, но я твоя,
вглядись в меня внимательнее, ближе –
твоим грехам, поверь, я не судья,
хотя прекрасно все пороки вижу.
Порог пороков нынче так занижен,
что ты почти что ангел. Воссиять

тебе пора бы. Встать бы на крыло,
писать точнее, бережней, правдивей,
а то, гляди-ка, снова занесло,
куда – неясно. В тусклой перспективе
смешалось всё. И дегенеративен,
порочен изначально стержень слов.

Я повторю, что не из этих мест,
тоскливых, слово жуткий плач койота,
плач брошенных у алтаря невест,
не верящих в спасенье ни на йоту –
и кто спасёт? И где он, этот кто-то?
Не тот ли, что тащил на гору крест?

Не тот. Не стоит даже уповать,
надежды тешить глупыми мечтами,
и строить пустотелые слова,
вот, разве, поменяться с ним местами...
В косую перекладину пятами
дано лишь опираться божествам.

А я не бог. И даже не божок.
Собранье снов и недоразумений.
От поцелуя теплится ожог,
Иуда целовал... Прикосновений
его не избежать... И кровь по венам
едва ползёт отравленным ужом.

Придвинься ближе и склони свой слух
к моим словам, недолгой будет повесть,
сотри с лица иудин поцелуй,
твой исповедник быстр и так сноровист...
Вглядись в меня, я – зеркало, я – совесть,
прими меня, печальный словоблуд.

11.10.15.