Вспомни то, о чём раньше не знал...

Эпиграф: Нарисуй нам художник картину,
         Ну а Бог пусть её оживит,
         Где нет больше стреляющих в спину,
         Где лишь свет, и где память хранит,

         Не печаль и не грусть как бывало,
         Где лишь белых есть ангелов тень,
         Пусть она отражается чудом,
         Оживает со мной каждый день.

         Пусть лишь свет нам покажет дорогу,
         В Царстве Божием без конца,
         Светел Лик Тот, и Солнца в Нём много,
         Затянулись следы от венца...

         Нет терновника больше, лишь розы,
         Без шипов они только растут,
         И цвет лилии с блеском мимозы,
         Пахнет так, что себя ты забудь...

         Помни только когда ты ребёнком,
         Солнце кисточкой рисовал,
         Ты мечтал о высоком и звонком,
         Вспомни то, о чём раньше не знал...

Нарисуй художник бабье лето,
Где не стонут люди от жары,
Где листва своим теплом согрета,
И не вьются так уж комары...

Нарисуй избушку у затона,
И бобров плотину нарисуй,
Лошадей пасущихся в загоне,
Ты пером как кисточкой рисуй...

Нарисуй художник бабье счастье,
Ребятишек полный отчий дом,
Как отводит Бог от нас несчастья,
Оставляя счастье, а потом,

Нарисуй нам поздние рассветы,
Где не нужно рано нам вставать,
И закатов ранние сюжеты,
И туман спустившийся опять...

Ты рисуй, а мы тебе поможем,
У себя в глазах мы создадим,
И любить других как ближних сможем,
Доставляя радость и родным.

Мы пойдём с корзинкой за грибами,
На засолку рыжиков набрать,
Чтоб с картошкой есть потом постами,
И друзей пришедших угощать.

Вот простое, человеческое счастье,
Где заботятся не сами о себе,
Здесь любовь царит, а те несчастья,
Скрашивает, чтобы всё ж познать тебе,

Глубже то, что мы зовём любовью,
К ближнему, и к Богу как итог,
Причащаемся мы Телом Христа с Кровью,
Исповедуемся, чтобы снять с души оброк.

Всё от Бога, и любовь и счастье,
И болезни нужно принимать,
Чтоб пороков горестные всходы,
Вовремя собрать и осознать,

- Что мы были счастливы и будем,
Лишь бы нам законы соблюдать,
Как к себе нам относиться к людям,
Чтоб сочувствием и делом помогать...

Отдавая, больше обретаем,
Мы не ягоды в корзиночку кладём,
Мы любовь храним, с ней собираем,
Счастье, чтоб хватило и потом...

С ними по другому и рассветы,
И закат раскрашенный огнём,
Тянуться к душе златые нити,
Опоясывая каждый Божий дом.

Купола, кресты их отражают,
Бабье лето с косточкой внутри,
Днём тепло, но ночи остужают,
Отблески до следующей жары...

Нарисуй художник бабье лето,
Где не так кусают комары,
Ясный день и тихие рассветы,
Без хлопот хозяйственных внутри.

Скошен луг, лежит на сеновале,
Пряный дух корове отдадим,
Чтобы молока хватило детям,
А излишек будет, продадим.

Купим то, что всё ж купить нам можно,
Радуя и ближних и родных...
Бабье лето входит осторожно,
Золотистым счастьем создавая стих.

                23, 25.04.2019г.

Послесловие: Так как основное было написано практически ночью,
а не дописал, потому, что просто уснул в кресле, окончание кое что
подтолкнуло написать уже только через день. Пока его писал, так получилось,
что смотрел в окно, весна уже вступила в свои права с полной силой,
было тепло, но не жарко, практически бабье лето. В какое то мгновение
показалось, что сейчас и есть окончание лета, то есть бабье, и скоро
будет осень. Настолько сильное впечатление было от написанного,
как будто моё сознание, мозг, сущность, переместились во времени и
пространстве.
Настолько сильным было восприятие созданной в воображении картины
окружающего (нарисованного) мира. Пусть и у вас оно будет таким же.
А когда вы будете опускаться на землю, после полёта вашей фантазии и души,
опускайтесь плавно, без резких движений. Получайте удовольствие от
мира, в который вы путешествовали, и в котором живёт счастье.
С чистым четвергом и Тайной Вечерей!
Всё происходит далеко не случайно. Именно сегодня...
Только вдуматься в эти строчки:
"...Причащаемся мы Телом Христа с Кровью,
    Чтобы снять с души своей оброк...".
Как точно сказано! Неужели это я написал?
Разве может это написать человек, у которого...
даже нет обычного высшего образования, да и не только высшего,
который и читал то мало, тем более стихов, да и учился то на два с плюсом.
Вот такие чудеса...
Я до сих пор не считаю себя поэтом.
А художник... как то привычнее, пусть и рисую я теперь словами.