Жил был на свете...

Жил был на свете художник один,
Но не писал он пейзажей, картин,
И натюрморты не рисовал,
Только портрет иногда составлял,

Он по бумаге водил лишь пером,
Нарисовал перекрашенный дом,
Мальчика на зелёном лугу,
Люди смеялись: Ей - ей не могу!

Здесь кроме слов нет совсем ничего,
Даже листочка ни одного,
И не травинки, нет даже былинки,
Нет фотографии, нет здесь картинки;

Здесь только буквы одни на лугу,
Ну и корова! Ей - ей не могу!
Мальчик кузнечика в руку поймал,
Где только он его отыскал?

Он фантазёр! Рисовать не умеет!
Что же такого? Кто в Бога поверит,
Если Его не видел никто,
Нет фотоснимка ни одного!...

Но всё ж художник умел рисовать,
Перед собой картины писать,
Буквы штрихами портрет составляли,
Кто то их видел, другие не знали,

Не материальный, рисованный мир,
В этом миру есть отнюдь не кумир,
В этом миру рисует Один,
Он есть Художник и есть Господин.

Царь из царей, ты Его не увидишь,
Только когда другого обидишь,
Ты будь готов в ответ получить,
Твой злобный "подвиг" совсем не забыт...

Люди словами писали картины,
Кто то их видел, а кто то шёл мимо,
Кто то совсем их не замечал,
Но кто то и душу свою согревал...

Нет отопления на листе,
Нет шубы вовсе, и кофты не те,
Всем по размеру, - не подойдут,
Их не увидят, и мимо пройдут...

Жил был на свете художник один,
Он рисовал, ведь кто то был с ним,
Кто говорил губами его?
Он не видал же совсем никого!?.

Видел всё только лишь Бог и Отец,
Он говорил, а сын что юнец,
Только молитвы Ему посылал,
И бархатной кистью ответы писал.

Есть и пейзажи, портрет не один,
Но натюрмортов... Слова же как дым,
Словно в тумане мне чудятся снова,
Дом переделанный и корова,

Девочка, что училась летать...
Есть мир другой, его не объять,
Его не украсть, его не купить,
Его только можно лишь подарить...

... Жил был на свете художник один,
Он рисовал, слова же как дым...
Что ты увидишь в этом творении,
В этом рисованном стихотворении?..

Он только слышал, чуть-чуть рисовал,
Кто то внутри, им картины писал,
Он лишь записывал мысли извне,
Он жил в миру, но служил на войне...

... Жил был на свете художник один,
Он был лишь мальчик, немного седым,
В детстве немного он рисовал,
Он через душу всё пропускал...

С ней иногда писал он стихи,
Люди не видели этой строки,
Но что и видели, много не знали,
Они как он сам, не понимали...

Как же так можно словами писать?
Как же так можно Бога не знать?
Как же так можно Его не увидеть?
Как же так можно безверьем обидеть?

... Жил был на свете один музыкант,
Дал ему Бог недюжий талант,
Им иногда и стихи он писал,
Он сам не пел, им сам Бог напевал...

               (06.25 - 07.35)  23.04.2019г.