Это не я пишу стихи,
Во мне и гордость и убогость,
На, самом главном, рубеже,
Стихи крапает... моя совесть..
Во мне горит, она, огнём,
Я не поэт, не раб, не лекарь,
Сжирает внутренность живьём,
Она - веков библиотекарь.
Она, познала лживость фраз,
Она стонала от бессилья,
Ей дан, с рождения, наказ,
Но, мерзость, ей ломала крылья..
Она росла не по годам,
В, не самом худшем, видно, теле,
Не шла, она, по головам,
Была проверена, на деле.
Она - расплата за грехи,
Она, о жизни, моей, повесть,
Не удаляю, я, стихи,
Их удаляет.. моя совесть...
это, всё, она..
© Copyright: Черепашонок, 2019
Свидетельство о публикации №119042506647
Свидетельство о публикации №119042506647
Рецензии